CANTO XVII

                Recuérdate, lector, si acaso nunca en los Alpes
                te cogió la niebla, por la que veías
3               como por la piel ven los topos,
                como, cuando los vapores húmedos y espesos
                a ralear comienzan, la esfera
6               del Sol pasa débilmente por ellos;
                y hágase tu imaginación ligera
                para alcanzar a ver como de pronto vi
9               al Sol de nuevo, cuando ya en el ocaso era.

                Entonces, mis pasos apareando con los fieles
                del maestro, salí fuera de aquella nube
12             a los rayos muertos ya en la baja orilla.
                ¡Oh fantasía que a veces nos privas
                tanto de lo de fuera, que no se advierte,
15             aunque alrededor suenen mil tubas!
                ¿quién te mueve, cuando al sentido no atiende?
                Muévete una luz en el cielo nacida
18             por sí, o por querer de quien aquí la envía.

                De la impiedad de aquella, que mudó de forma
                en la del pájaro que a cantar más se deleita,
21             en mi imaginación aparecieron las huellas;
                y allí quedó mi mente tan recluida
                dentro de sí, que de fuera no venía
24             nada que aceptado fuera por ella.

                Después descendió a mi alta fantasía
                un crucificado, desdeñoso y fiero
27             de aspecto, y que de tal modo moría;
                junto a él estaba el gran Asuero,
                Ester su esposa y el justo Mardoqueo,
30             que al hablar y al hacer fue tan entero.

                Y cuando esta imagen rompióse
                por sí misma, a guisa de burbuja
33             por carecer del agua con la que se formara,
                surgió en mi visión una jovencita
                llorando fuerte, que decía: ¡Oh reina!
36             ¿porqué por tu ira has querido caer en nada?
                Muerto te has por no perder a Lavinia;
                ¡ahora me has perdido! Yo soy la que lloro,
39             madre, más que a la de otro a tu ruina.

                Como se quiebra el sueño cuando de pronto
                una nueva luz hiere al cerrado ojo,
42             que roto se agita antes de morir del todo;
                así mi imaginar se derrumbó
                cuando una luz hirióme el rostro,
45             luz muy mayor que la del común uso.
                Me volví para ver en dónde me encontraba
                cuando una voz dijo: “Por aquí se monta”,
48             lo que de todo otro intento me depuso;
                y apresté mi voluntad tanto
                para ver quién era el que hablaba,
51             pues ella nunca descansa, si no confronta.
                Mas como el Sol que nuestra vista carga
                y por exceso su figura vela,
54             así entonces mi virtud fallaba.

                Este es un divino espíritu, que en la
                vía de subir nos encamina sin ruego,
57             y con su luz a sí mismo cela.
                Así nos trata como el hombre hace consigo;
                pues quien la penuria viendo espera el ruego,
60             malignamente ya se propone el niego.
                Pues bien acordemos a tanta incitación el paso,
                procuremos subir antes que oscurezca;
63             después no se podría, hasta que el día vuelva.
                Así mi conductor dijo, y yo con él
                encaminamos el paso hacia una escala;
66             y así que en la primera grada estuve,
                sentí cerca de mí como moverse un ala
                y aventarme el rostro y decir: ¡Beati
69             pacifici , que van si la ira mala!

                Ya sobre nosotros se habían ido alto
                los últimos rayos que la noche acosa,
72             y las estrellas lucían por doquier.
                ¡Oh virtud mía! ¿porqué así desfalleces?
                entre mí decía, porque sentía
75             que el vigor de mis piernas pedía tregua.

                Éramos donde ya más no ascendía
                la escalera, y estábamos fijos,
78             como nave que a la playa arriba.
                Esperé un poco por si oía
                alguna cosa en el nuevo giro;
81             después torné a mi maestro y le dije:
                Dulce padre mío, dime ¿qué ofensa
                se purga en el giro donde estamos?
84             Si se frenan los pies, que no se frene tu lengua.
                Y él a mí: El amor del bien, falto
                de lo que debe, aquí mismo se restaura;
87             aquí se retoma el mal tardo remo.
                Y para que aún más claro me entiendas
                atiéndeme y lograrás
90             algún buen fruto de nuestra demora.

                Ni el creador ni la criatura jamás,
                comenzó él, hijo mío, careció de amor
93             natural o de alma; y tú lo sabes.
                El natural obra siempre sin error,
                pero el otro puede errar por mal objeto
96             o por demasiado o escaso vigor.
                Mientras que está al primer bien dirigido,
                y en los segundos él mismo se regula,
99             no puede haber razón de mal afecto;
                mas cuando al mal se tuerce, o con más cura
                o con menos de la debida al bien tiende,
102            contra el hacedor opera su hechura.
                De aquí comprender puede que convenga
                que el amor semilla es de toda virtud
105            y de toda operación que merezca pena.

                Ahora, porque nunca puede de la salud
                el amor en el sujeto apartar el rostro,
108            del odio a sí mismo las cosas están seguras;
                y porque no se puede entender separado,
                por sí mismo siendo, algún ser del primero,
111            de odiarlo todo afecto está exento.
                Resta, que si dividiendo bien estimo,
                que el mal que se ama es del prójimo; y ese
114            amor nace de tres modos en vuestro limo.

                Ha quien, de ver a su vecino oprimido,
                espera excelencia, y sólo por ésto brama
117            que por su grandeza el otro debajo quede;
                hay quien poder, gracia, honor y fama
                teme perder porque otro ascienda,
120            de ahí tanto entristece que su descenso ama;
                y hay quien por injuria se ofende tanto
                que de venganza se hace goloso,
123            y es imposible que así no ansíe el mal del otro.

                Este triforme amor de aquí abajo
                se llora: ahora quiero que del otro entiendas,
126            el que corre al bien con orden corrupto.
                Cada uno confusamente al bien se prende
                que aquieta el alma, y lo desea;
129            por lo cual por alcanzarlo todos contienden.
                Pero si un lento amor de verlo os tira
                o de lograrlo, esta cornisa,
132            tras justa contrición, os martiriza.

                Hay otro bien que no hace al hombre feliz,
                no es felicidad, no es la buena
135            esencia, de todo bien fruto y raíz.
                El amor que a él en demasía se abandona,
                más arriba se llora en tres cercos;
138            pero porqué tripartito se razona,
                lo callaré, para que por ti mismo lo explores.